La sorpresa es un signo común en los relatos de encuentro con Dios. Desde los profetas hasta los encuentros con el Resucitado, el desconcierto es denominador común de quienes reconocen la cercanía de Dios. Isabel no es la excepción, como tampoco lo había sido María frente al Ángel.

En ellas también encontramos otras similitudes: el embarazo, la inquietud inicial y la recepción agradecida del don. Sin forzar más los textos, también nosotros recibimos una invitación y un desafío para nuestras vidas. Así como a la comunidad de Lucas también a nosotros nos toca responder a la iniciativa de Dios.

La invitación es a reconocer a Dios en su cercanía. No es el impulso natural al que estamos acostumbrados: desde siempre, el hombre ha ubicado a Dios en un sitial de privilegio, en una función de autoridad, en un espacio separado. Jesús irrumpe con una proximidad tan íntima y oculta, como lo son las entrañas de una mujer.

Dios -…‘más íntimo que mi yo íntimo’; ‘más dentro de mí que yo mismo’- que no viene desde fuera del hombre, sino desde propio origen de nuestra misma humanidad. Sobrecoge reconocer que, queriendo ser como dios (en Adán), Dios responda haciéndose como yo (en Jesús)

¿Y el desafío? Vivir la alegría, desbordante y generosa, de la Buena Noticia. Al reconocer en nuestra humanidad, preñada de Dios, el cimiento –y la simiente- de una vida capaz de plenitud. Al trasparentar, en obras y verdad, el Espíritu que nos ‘cubre con Su sombra’ y nos impulsa a pronunciar, confiados, ‘Abbà’. Al abrazar la vida que se nos confía, haciéndola fértil y dando a luz un testimonio de amor y servicio.

San Ignacio, en la experiencia inicial en Loyola y luego en Manresa, vive en carne propia el encuentro íntimo con el Señor que lo llama a reconocerse visitado por su Señor, de la mano de ‘la madre de mi Señor’. Este encuentro, que lo abre a una sorprendente libertad, a una claridad del entendimiento y el corazón, produce en él la necesidad participar a todos de su experiencia.

En la Segunda Semana de los Ejercicios, Ignacio hace al ejercitante ‘pedir conocimiento interno de Dios, que por mí se ha hecho hombre, para que más lo ame y le siga’. Es este conocimiento superior el que crece en su interior hasta impregnar, por completo, su modo de ser y proceder, confirmándose una y otra vez ‘con grande alegría espiritual’; ‘con mucho gozo y consolación’.

Nada podrá, en este estado, separar a la persona de Dios. Su vida quedará ya toda envuelta en Su presencia, haciendo posible ‘encontrar a Dios en todas las cosas’, dando a luz la ‘mística de la cotidianeidad’ (Rahner). Esta gracia podrá conducirnos a ser como Ignacio o Isabel, ‘contemplativos en la acción’ (Nadal): visitados por Dios, respondiendo a tanto bien recibido, testimonio de amor y servicio.

Comienza el Adviento y eso significa preparación. Pronto empezaremos a decorar la casa, montar el Belén, las luces y a pensar en los regalos. Hacemos planes para comer y cenar con la familia, cuadramos agendas para ver a viejos amigos.

Pero, ¿para qué nos preparamos? ¿Cambia algo? En medio de la realidad de este mundo, vemos que hay terror. Miles de personas que huyen como refugiados sin hogar, la contaminación… Y justo el Evangelio nos pide ahora: «Levantaos, alzad la cabeza, se acerca vuestra liberación» Lc 21,28.

¿Hacia dónde levantar la cabeza y mirar si solo vemos dolor? Al corazón, que sigue latiendo con vida. A Jesús, que ya llega donde menos te lo esperas. ¿Y cómo levantarnos? ¡Si parece que vivimos pegados al sillón y nos impide levantarnos y comprometernos!

Abre los ojos, mira los signos, es tiempo de esperanza.

Hermann Rodríguez Osorio, S.J.

“Muchos lo reprendían para que se callara, pero él gritaba más (…)”

Un buen amigo me envío hace unos días esta historia: Seis mineros trabajaban en un túnel muy profundo. De repente, un derrumbe los dejó aislados, sellando la salida. En silencio, cada uno miró a los demás en medio de la penumbra pobremente iluminada por sus lámparas de gas. De un vistazo calcularon su situación. Con su experiencia, se dieron cuenta de que el gran problema sería el oxígeno. Si hacían todo bien, les quedaban unas tres horas de aire. ¿Podrían encontrarlos antes de que fuera tarde? Decidieron ahorrar todo el oxígeno posible. Apagaron las lámparas y se tendieron en silencio en el suelo. Enmudecidos por la situación e inmóviles en la oscuridad, era difícil calcular el paso del tiempo. Sólo uno de ellos llevaba un reloj que podía iluminarse para ver la hora. Hacia él iban todas las preguntas. ¿Cuánto tiempo pasó? ¿Cuánto falta? La desesperación ante cada respuesta, agravaba la tensión. El capataz se dio cuenta de que la ansiedad, los haría respirar más rápidamente y esto los podría matar. Entonces ordenó al que tenía el reloj, que solamente él controlara el paso del tiempo. Él avisaría a todos cada media hora.

Ante el aviso: “Ha pasado media hora», hubo un murmullo y una angustia que se palpaba en el aire. El hombre del reloj se dio cuenta de que cada vez iba a ser más terrible comunicarles que el minuto final se acercaba. Sin consultar a nadie decidió que ellos no merecían morirse sufriendo. Así que la próxima vez que les informó la media hora, en realidad habían pasado 45 minutos… Nadie desconfió. Apoyado en el éxito del engaño, la tercera información, la dio una hora después… Todos pensaron en lo largo que se hacía el tiempo en esa situación. La cuadrilla apuraba la tarea de rescate. Llegaron a las cuatro horas y media. Lo más probable era encontrar a los seis mineros muertos. Encontraron vivos a cinco de ellos. Solamente uno había muerto de asfixia… El que tenía el reloj.

Cuando creemos y confiamos en que se puede seguir adelante, nuestras posibilidades de avanzar se multiplican. No es que la actitud positiva por sí misma sea capaz de conjurar la fatalidad o de evitar las tragedias pero, ciertamente, las posibilidades de encontrar una salida dentro de lo humanamente posible crece considerablemente. El deseo de vivir de este grupo de mineros, acompañado por la confianza en el oxígeno que les daba el tiempo dilatado por el ingenio de un compañero, hizo posible lo que parecía improbable.

Cuando Jesús salía de Jericó, “seguido de sus discípulos y de mucha gente, un mendigo ciego llamado Bartimeo, hijo de Timeo, estaba sentado junto al camino. Al oír que era Jesús de Nazaret, el ciego comenzó a gritar: –¡Jesús, Hijo de David, ten compasión de mí! Muchos lo reprendían para que se callara, pero él gritaba más todavía: – ¡Hijo de David, ten compasión de mí!” Jesús se detuvo y lo mandó llamar. “El ciego arrojó su capa y de un salto se acercó a Jesús, que le preguntó: – ¿Qué quieres que haga por ti?” Bartimeo, efectivamente, estaba lleno de deseos de ser curado por el profeta de Galilea; y estos deseos lo llevaron a perseverar en sus gritos y a responder con prontitud a la invitación de Jesús. Por eso, mereció escuchar esas bellas palabras que Jesús solía decir a la gente herida que encontraba a su paso: “Puedes irte; por tu fe has sido sanado”. De estar ciego y sentado “junto al camino”, pasó a recobrar la vista y a seguir “a Jesús por el camino”. Que nuestra fe sea como la de Bartimeo, o como el minero ingenioso del reloj.

Vamos al pesebre, no como lugar físico, sino teológico, lugar a donde deberíamos volver siempre los cristianos como si volviéramos a la casa materna a la que uno va a reponerse y a convalecer, donde uno va a despojarse de los disfraces de poder, de riqueza y de suficiencia, donde uno va a recobrar el gusto por lo sencillo, recobrar la interioridad y a recobrar los valores del evangelio.

Hay que rescatar al niño que llevamos en el corazón y que nuestra adultez tiene arrinconado y amordazado sin permitirle jugar ni cantar para que así desempolvemos nuestra capacidad de asombro.

Hay que volver al pesebre para dejarnos prometer por Dios cosas lindas y así romper nuestros escepticismos muchas veces ya encallecidos.

Hay que volver al pesebre para soñar de nuevos cosas grandes que dilaten nuestros horizontes rastreros y mezquinos.

Hay que volver al pesebre para descansar los agobios que pesas sobre los hombros del corazón.

Hay que volver al pesebre a limpiar nuestra mirada enturbiada por nuestra falta de inocencia.

Hay que volver al pesebre a abrir de nuevo las manos cerradas y tensas de tanto defendernos o de tanto juntar bronca.

Hay que volver al pesebre a tocar la debilidad de Dios y a comprometerse seriamente a cuidar a sus hijos más frágiles y por tanto los más parecidos a Él: los heridos de nuestra familia, los enfermos, los solos, los presos, los más pobres.

P. Ángel Rossi Sj